La bise glaciale transperce mes vêtements, mais je n’ai pas froid. Les rues sont quasi désertes en cette cette fin de matinée. Je croise le regard d’une jeune fille, ses orbites s’ouvrent sur un noir insondable, nul éclat, nul reflet ne s’en échappe. Je me sens aspiré et rompt brutalement le contact.
Alarmé, je presse le pas et me dirige vers un groupe, quatre paires de trous noirs s’orientent dans ma direction. Je m’approche d’une vitrine et observe des yeux bruns mâtinés de vert et jaune.
Je scrute en silence mon visage. Nez, bouche, oreilles, tout y est. Aucune disgrâce, aucune infamie, rien qui ai pu conduire ces personnes à m’ignorer.
Soit, demain la vérité éclatera, demain je leur demanderais la couleur de mes yeux.

Il sera une fois, en terre inconnue, deux enfants du monde vivant d’amour, de figues et d’eau fraîche, Reth le pêcheur émérite et Mopée l’artiste sublime.
Leur idylle si pure et absolue, leur amour si parfait, leur bonheur éternel resplendiront sur toute la contrée. Leur alliance officielle sera évoquée, voulue, désirée, jusqu’à obscurcir tout esprit, dominer chaque acte quotidien et devenir ordre impérieux.
Reth et Mopée s’inclineront alors et leur union, scellée en lumière, fera l’objet d’innombrables légendes. Le fruit de cette union répondra au doux nom de Prométhée.

Tapie, guettant sa proie, sûre de son fait, la mémoire de l’ombre m’attendait à la cave. A maintes reprises je l’avais à la fois nourrie et savourée, me délectant alors de sa substance et me vautrant dans l’immoralité.

Ce soir je reçois D. et, approchant quelques commodités du langage, je souris en me remémorant notre dernière rencontre ou il avait encore brillé par son langage alambiqué.

Étrange, foisonnante, ésotérique, tels sont les adjectifs dont je qualifierais l’oeuvre de Hieronymus Van Haken dit Jérôme Bosch. Non, vous n’aurez pas droit à une exégèse en règle, scalpel au vent.

En cette douce nuit du nouvel an, après les agapes rituelles, l’excitation m’avait maintenu éveillé dans mon lit. Mû par une soudaine inspiration je me levais et allait observer la nuit. Je ralentis les pulsations de mon coeur et savourais l’air froid.
A mon retour, la place est occupée, par moi-même. Je rêve, il rêve, nous rêvons ? Quelle est cette nouvelle farce ?

Enfin terminé !
L’objet est singulier, de multiples appendices terminent un enchevêtrement de rubans de möbius en folie, le toucher est dur et sec, la surface brun foncé se laisse rayer à l’ongle. Il tient debout en différentes positions, prenant à chaque fois des postures humanoïdes. La lumière joue entre les langues de matière, j’en brise une et la mâchouille en déposant la sculpture sur le réfrigérateur. La matière première va bientôt faire défaut !
Dur métier que celui de sculpteur sur viande.