mon dernier blog

Les lèvres de l'horizon ont happé l'astre du jour, la prairie est habillée de feu et les nuages, immobiles, sourient au serpent de bitume. Les statues, conscientes de leur devenir, sont recroquevillées et abattues, une détresse sans nom dans les yeux. Ce soir, j'en dégusterais la chair. Le soleil me sourit et un camion de chiens s'éloigne.

Véritable barre de navigation ésotérique, le tapis arborait un splendide pentacle multicolore. Mon regard glissa sur le contour de la figure, s'immobilisa sur chaque pointe de couleur, violet, rouge, bleu, vert, jaune. Achat coup de coeur ou mystérieux appel, je déboursais quelques écus.
Son extraordinaire douceur enchantait mes orteils. Je décrétais que nul soulier ne le profanerait. La chasse aux visiteurs et néanmoins amis fût ouverte. J'essayais de trouver des corrélations entre les pointes colorées et leurs actions, comportements, vêtements, j'allais jusqu'à l'installer en tenture dans ma cave, au dessus du plan de travail.
Puis, ayant assouvi l'appel idolâtre, je découpais le tapis déchu pour offrir une litière à chacun des cinq chiens de mes voisins.

Au bas de chez moi, dans le caniveau, gisait le cadavre fracassé d'une chouette. Son duvet blanc nacré et argent était agité par une légère brise. Une noblesse émanait de son ultime posture, contrastant avec les. vrombissements, pétarades et contournements des piétons.
La veille, également en pleine ville, la même vision m'avait étreint.
Le début d'une hécatombe de chouettes, victimes d'une alliance objective entre lampadaires et véhicules ? Un gang aux sarbacanes ? Un message personnel ?
Je n'aurais pas dû me moucher si fort, quelque chose a craqué sous mon crâne.

A peine ai-je décidé de relire Marcel Béalu qu'un recueil de contes (inédit ?) est publié - Les Messagers clandestins.

Poète et peintre, Marcel Béalu compose un monde connu et pourtant insolite. L'espace et le temps implosent sous les coups feutrés de pattes d'araignée, la conscience dérive, la situation la plus banale se transforme en piège. Rêves, peurs, amours et mort se conjuguent pour former une prose au parfum insolite, entêtant, qui m'a marqué de façon indélébile.

A moi le messager clandestin !

La chambre à l'acoustique exécrable était plus que carrée, cubique. J'ouvrais les trois fenêtres et m'allongeais sur le lit, de curieuses frises ornaient le plafond céleste et le sommeil ne tarda point. Une sensation de présence associée à un parfum de fraîcheur affleura ma conscience, une ombre obscurcit mon rêve mais, sans signe de danger imminent, je replongeais dans le néant.

Je m'éveillais soudain avec l'absolue certitude d'un manque, j'avais été dépossédé de quelque chose, mais de quoi ? J'examinais mon for intérieur, tout était bien là, haine, peur, joie, perversité, colère, vices, tristesse, innocence. Je refermais brusquement le couvercle, saisi de vertige.
Le rire me trouva nu sur le lit. Je vérifiais d'un seul regard la pièce et, oui, le drap avait disparu.

Aujourd'hui, j'ai rencontré l'homme de laine, le dernier de son espèce.

Sa poignée de main, chaude, douce et ferme à la fois m'a surpris. Fasciné, je l'ai observé tout en devisant de notre avenir. Son corps est un patchwork de laines éclatantes, sans accroc ni raccommodage visible.
L'extrémité d'un fil dépasse, ai-je remarqué, amusé. Il m'a souri et j'ai compris son défi. Tirer sur le fil dévide sa vie jusqu'à son commencement. Nous nous sommes quittés joyeux et sereins.

Au réveil, mes mains sont maculées de sang séché et de poils de laine. J'examine mes vêtements, ils présentent les mêmes traces. Peluche connexion ? Je me refuse à chercher une explication rationnelle.
J'imagine la couture d'une plaie étendue à l'ensemble du corps, les aiguilles perçant la peau et la chair, l'enfilade des fils de laine, le serrage des mailles.

Aurais rencontré l'homme tricoté, le premier de son espèce ?